Je donnerai plus de feuilles à mon carnet.
Je donnerai plus de feu à mon briquet.
Je mettrai plus de fleurs à mes bouquets.
Je mettrai plus de cœur dans mes versets.
Je mettrai plus de sueur dans mes larsens.
Je mettrai plus de sens dans mes leçons.
Il y aura plus de lueur sur la scène.
Les impostures, les choix partiels,
les uns bossent durs, les autres postulent,
couleur pastel, couleur lugubre,
la faute à d’autres, la faute à qui ?
La faute à glauque, la faute à pire.
Le faux tapisse le vrai d’une ombre.
On s’est aimés le temps qu’il faut.
On s’est aimés le temps d’une onde.
Projet solo, projet en groupe,
projet d’égo, projet en or,
projet promesse, projet produire,
projet polir, projet douleur.
Projet plaisir, projet de vie,
projet de mort, projet de haine.
Projet d’envie, projection de soi,
projection de peur, projection de meurtre.
Projet de mépris, projet hautain,
projet odieux, projet objet.
Trop prétentieux, projet trop simple.
Projet fini, prochain jamais.
Prochain chagrin,
le deuil est fait.
Prochain chagrin,
le deuil est fait.
Souvenirs, écrits, oubli, rappel,
paroles, humides, ennui, mortel.
Un vieil, ami, silence, bordel,
silence radio, silence mortel.
Plus de rappels, plus de crédit,

absence de paye, absence de devis
mémoire, fragments, grammaire absente,
mémoire absinthe, fragments détruits.
La mort détroit, croisement risqué,
PV ristourne, coma sordide,
études sorbonne, condescendance,
mépris des uns, souffrance des autres.
Choix de voie rapide, sécurisé.
Choix impossible, choix assuré.
Choir de son être, tomber du bas,
tomber du fond, n’pas s’en rendre compte.
Brasser du vent, brasser du temps.
refaire le compte, en écrire un.
Prendre des nouvelles, en écrire une.
Brasser du vent.
Penser donner quand on partage.
Plus rien ressentir pas oser le dire.
Artificiel comme l’aspartame,
aseptisé pas oser le vivre.
Pas hausser le ton, ressasser le temps,
vivre au passé, quand c’est passé.
Il y a rien à faire,
il y a pas d’échange équivalent quand c’est passé.
Tous ces ratés
des plans de vies aux plans de nuits
à l’arrachée.
Tous seuls au monde,
Je lis Solanin,
on se sent mieux quand c’est accepté.
Pas quand on l’est.
Pas quand on sait.
Pas quand on s’aime.
Quand on accepte qu’on est tous seuls.
Le deuil est fait.
Le mal est fait.
Il y a pas d’autres questions à se poser.
Je marche dans ma ville les nuits d’automne.
Les semelles sur les bogues au sol.

Les semaines muettes au sonotone,
monotones.
Monochromes sont les lumières.
Autonomes sont les secondes.
Pour ça que la voix est monocorde.
Pour ça que le coeur est polygame.
Un peu de relief sur le décor,
avec de la rouille sur le titane.
Persuadé qu’on me filme et qu’on me regarde,
pour ça que j’aime autant le drame.
S’endormir sur la paille.
Découpé par le fer du recoin d’un détail.
Dépendant des saillies ;
des traits d’esprits qui détaillent le failli.
Amoncèlement d’incohérences, pas infaillible,
entre l’émotion et l’impassible.
L’album un monologue entre le silence et l’indicible.
Pendant que moi je m’éloigne de la naïveté du disciple.
Je me rassure en me disant que le perdre c’est penser l’autre acquis.
Les plaies fermées restent des plaies visibles.
Parfois rester c’est faire du mal, faire du bien c’est partir.
J’ai pas d’envie particulière à part toucher les gens,
même si ça me déplairait pas tellement de mourir en légende.
J’ai eu besoin de prouver que je peux être sans personne à côté.
Je sais que je continuerai de douter.
Mais le deuil est fait.